În jurul meu se auzea un bip rar, apăsat, ca o inimă mecanică ce nu avea răbdare cu nimeni. Mi-am întors capul cu greu și am văzut perdeaua verde, patul vecin gol, o fereastră murdară prin care se strecura o dâră subțire de lumină.
O asistentă a observat că m-am trezit.
— Doamnă Maria, mă auziți?
Am clipit. Atât am putut.
Mai târziu a venit medicul. Un bărbat trecut de patruzeci de ani, cu ochii obosiți, dar drepți. Mi-a spus calm ce s-a întâmplat: accident vascular ușor, tensiune mare, noroc chior că cineva m-a văzut căzând.
Apoi m-a întrebat dacă să-l sune pe fiul meu.
Am închis ochii.
— L-ați sunat deja, nu?
A oftat. Asta mi-a spus tot.
Când mi-a repetat exact ce spusese Radu, n-am plâns. Nu atunci. Parcă cineva mi-a stins lacrimile dintr-o dată. Ceva s-a rupt, dar altceva s-a așezat la locul lui.
În zilele următoare am stat în pat și m-am gândit. Mult. Fără grabă. Cu mintea limpede. Mi-am amintit toate dățile când i-am pus banii de taxe în plic. Toate nopțile când am fiert oasele până dimineața. Toate scuzele lui, toate absențele.
A patra zi a apărut. Cu flori ieftine și telefonul în mână.
— Mamă, am fost ocupat…
L-am privit fără să-l întrerup. Vorbea, dar cuvintele lui nu mai ajungeau la mine.
După ce a plecat, am cerut un pix și o foaie. Apoi l-am chemat pe notarul pe care îl știam de ani buni, același care m-a ajutat când a murit soțul meu. A venit seara, discret.
N-am făcut scandal. N-am țipat. Am schimbat câteva hârtii. Atât.
Când am ieșit din spital, cartierul m-a primit la fel cum l-am lăsat. Miros de mâncare, copii gălăgioși, vecini care dau din cap a salut. Am ridicat oblonul ciorbăriei după două săptămâni. Oamenii au venit. Unii mi-au strâns mâna. Alții mi-au lăsat 10 lei în plus pe tejghea.
Radu a aflat adevărul o lună mai târziu.
A venit nervos, roșu la față.
— Mamă, nu poți să-mi faci asta!
L-am privit calm.
— Ba pot. Și am făcut.
Casa, afacerea, economiile. Toate erau acum direcționate către o fundație mică, locală, pentru copii care muncesc și vor să învețe. Copii care nu uită de unde au plecat.
A plecat trântind ușa. Nu s-a mai întors.
În seara aceea am stat pe un scaun mic, în pragul ciorbăriei, cu o cană de ceai cald în mâini. Oasele mă dureau, dar sufletul era liniștit.
La 72 de ani, am învățat ceva simplu: dragostea nu se moștenește prin sânge, ci prin fapte.
Și pentru prima dată după mult timp, am dormit fără să-mi fie teamă de dimineață.